Le regard concentré en

Le regard concentré en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence authentique. À l’heure où la ville s’endormait sous la jour pâle de astre de la nuit, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des professionnels masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et de dieu oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la raison des millénaires passés. Dans l’atelier adjacent, un homme se tenait assis censées une niveau de masques alignés comme des figures endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était fait l'expérience via tout Kyoto pour son don particulier. On disait que ses masques de Nô possédaient une esprit, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un aisé artisan. C’était une chiromancienne, un être humain dont la voyance s’exprimait n'importe où dans le visée taillé et la peinture soignée qui donnait tenue à bien ses réalisations. Il passait des heures à conçus le cyprès sacré, laissant l'étape révéler mollement les traits qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une histoire, d'un côté celle des petits personnages qu’il représentait, mais aussi celle de celui qui allaient le enfiler. Car Kenji ne créait non exclusivement des produits d’art. Il créait des présages. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque convenable pour un large acteur de la troupe impériale, un être humain avec lequel le nom était chuchoté avec professionnalisme à la cour du shogun. Kenji l’avait ouvragé de près, suivant les lignes qu’il voyait apparaître par-dessous ses toi, donnant la voyance prôner son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le panier pour y peindre les derniers points, une étrange conscience le traversa. Une doute glissa dans son esprit, un frisson indécelable qui fit trembler sa coeur. Il s’arrêta un moment, approfondissant son professionnel par-dessous la jour tamisée des bougies. Le masque semblait le coincer. Il n’était toujours pas terminé, et toutefois, il dégageait une expression troublante, tels que s’il contenait déjà un religieux que solitaires Kenji pouvait détecter. La voyance ne se manifestait jamais de la même caractère, mais il savait diagnostiquer les astres. Il recula d’un pas, choisissant de faire son œuvre avec doute. L’expression du masque, qu’il voulait indication de quiétude, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque chose dans le objectif semblait murmurer une réalité qu’il n’était pas prêt à bien distinguer. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de apprêter un fragment du sort. Mais cette fois, il ignorait encore desquelles ce destinée était voué.

L’aube teintait Kyoto d’une journée grise et diffuse, un tenture silencieux sur les toits courbés des maisons de rêve. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé la paix. Il était resté éveillé, se mettant à la toile posé sur sa table de problèmes à gérer, incapable de se adjurer de son regard figé. L’expression modelée semblait se métamorphoser à n'importe quel mouvement de l'affection des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait souvent à travers des traces jolis, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une touche qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un aisé ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en adresser tant sur le plan que la certitude ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa application et sortit de l’atelier. L’air nouveau du matin le frappa tels que une lame, tranchant soigné la torpeur qui pesait sur son esprit. Les rues de Kyoto s’animaient délicatement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange conscience continuait de le hanter. Il savait où il devait aller. Les anciens racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des ancetres capables de révéler ce qui était méconnu. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur legs dans ces croyances. Si la voyance avait un visionnaire à lui dévoiler, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii rougeaud qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la lumière encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait bourdonner de la même façon qu'un écho traditionnel. Lorsqu’il atteignit une clairière secrète, il s’arrêta. Le silence était infini, figé à savoir les voilages qu’il avait ciselé. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas immensément une éclaircissement immédiate. Elle était une attente, une vie à ce qui désirait être considéré. Un frisson glissa le long de son envers à partir du moment ou le vent se leva brusquement, embrasant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des images fugaces, fragmentées. Un rôle sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son mine, figé dans son effluve ambivalente. Puis une laideur brutale. Une formes s’effondrant par-dessous l'éclairage crue des lanternes. Un spectre coupé. Le séance interrompu. La panique. La décédé. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui donner son envoi de signal. Le masque qu’il avait buriné portait un destinée obscur. Et ce avenir allait bientôt s'accomplir.